Повара
Земля ещё и потому щедра,
что в мире существуют повара!..
Благословенны их простые судьбы.
А руки –
будто помыслы –
чисты.
Профессия у них
добра по сути.
Злой человек
не встанет у плиты.
Я знаю,
что древнее всяких библий
крутые глыбы кулинарных книг…
Зазывный запах –
терпкий и обильный –
на улице,
как музыка, возник…
Пыхтят в духовке
блюда-недотроги.
И флотский борщ
волнуется впотьмах.
И расцветает блин
на сковородке.
И смачно пузырится
бешбармак.
Зелёный перец
затевает с мясом
общение
в серебряном дыму.
Наука сочетается с шаманством
и торжествует
вопреки всему!..
Свершается!
Сейчас бы грянуть
маршам…
А повар –
белоснежная гора –
среди больших кастрюль
стоит, как маршал,
и говорит решительно:
«Пора!..»
Он всё сказал вам.
Он не ждёт награды.
Во взгляде –
вопрошающий озноб…
И странный отблеск
театральной рампы
вдруг заполняет кухню до основ.
Пускай твердят про вечность
летописцы,
пусть трагик воспевает
пыль эпох.
А я –
о прозе.
О еде.
О пище.
Ведь если где-то существует бог,
его я вижу
у плиты великой, –
распаренного,
с черпаком в руке.
С загадочною,
доброю улыбкой.
И – непременно –
в белом колпаке.
